{"id":1952,"date":"2017-01-19T16:43:48","date_gmt":"2017-01-19T16:43:48","guid":{"rendered":"http:\/\/mapati.com.br\/blog\/?p=1952"},"modified":"2017-01-19T16:43:48","modified_gmt":"2017-01-19T16:43:48","slug":"obsessoes-musicais-iii","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/mapati.com.br\/blogmapati\/obsessoes-musicais-iii\/","title":{"rendered":"Obsess\u00f5es musicais (III)"},"content":{"rendered":"

\n\t …Quando eu ficar mais velho,
\n\tperdendo meus cabelos\/
\n\tMuitos anos adiante\/
\n\tVocê ainda irá me mandar
\n\tpresentes no dia dos namorados\/
\n\tSaudações no aniversário, garrafa de vinho?\/
\n\tSe eu estiver fora até quinze pras três\/
\n\tIrá trancar a porta?\/
\n\tVocê ainda irá precisar de mim,
\n\tainda irá me alimentar\/
\n\tQuando eu estiver com sessenta e quatro…
\n\t(When I'm Sixty-Four  – The Beatles)<\/span><\/span><\/em>\n<\/p>\n

\n\tA música de abertura, uma de minhas fixações, não será objeto desta postagem, me situo bem distante dos sessenta e quatro anos…<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tAbrindo campo para a dura realidade e de conseguinte para a sensatez, já começo a ter identificações, já começo a ter relacionamento direto com a historinha da letra acima – descrita em parte -, que foi dada à luz pela banda que saíra de Liverpool para se erigir como a maior do mundo, decerto por todo o sempre.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tDesde a época primeva, propalam que, quando vai atingindo uma certa etapa da vida, lá pelos cinquentinha, o homem começa a jogar as asas para mulheres bem mais novas. Vaidade, machismo, fuga à velhice… Não me atreverei a debater em profundidade o tema, uma vez que não sou psicólogo nem psicanalista, pouco conheço da alma humana. Tirante os contadores de proezas nos botecos e seus acólitos (acabei de ler o Antonio Risério, “homem falando de sexo mente mais que pescador”), o povão faz, não raro, críticas impiedosas a esse tipo de comportamento, coisa de velho babão.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tSão uniões que na grande maioria dos casos (sem trocadilho), transcorrido algum tempo, costumam degringolar, fazer água. A partir daí, se não é desviado por infarto fulminante, o gajo ruma rapidinho para os sessenta, limiar dos setenta, batata dos oitenta assando. Na última quadra de nossa penosa existência, cada década se esvai a cada trezentos e sessenta e cinco dias.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tCarioca\/candango e filho de mineiro, sento-me diante do padre no confessionário e através da telinha quadriculada de madeira, contrito, vou logo revelando, ao dogmático e mal humorado funcionário da igreja do papa argentino mas do mundo inteiro, que existe uma mulher…<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tUma mulher. Não uma menina, que é como ela aparece no filme.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tParênteses: desde os meus tempos de faculdade de Direito, posicionei-me categoricamente contra a pena de morte, uma barbárie praticada sob coordenação dos poderes públicos. Sem ser uma metamorfose ambulante conforme cantou o Raul Seixas, no que foi replicado por um homem então barbudo e hoje um senhor envelhecido e de rosto escanhoado, vejo-me aflito e sem nenhuma esperança quando deparo um pedófilo (felizmente, pedófilas quase não existem). Em face de eventual novo ordenamento jurídico e respeitados os princípios do contraditório e da ampla defesa, se o indivíduo com a mente estuprada, nunca imune à reincidência, recebesse letal injeção, devo admitir que eu não sentiria revolta – antes, minha sensação talvez fosse de alívio.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tRetorno ao lirismo. Por que grandes jornalistas têm seus musas e eu não posso ter a minha? Tenho, sim. Traço comum: ela tem um teatro (no Rio de Janeiro; o meu, Mapati, em Brasília), recebido da mãe, que a sua vez o herdara do pai. Portanto, o espaço artístico situado na Cinelândia atravessa três gerações de proprietários e não tem rival.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tA caminho dos quarenta anos, belíssima Leandra, moça leal, nunca me conceda descansar.<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\t\"foto:foto: Instagram @leandraleal<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tA OSTRA E O VENTO<\/strong><\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tVai a onda
\n\tVem a nuvem
\n\tCai a folha
\n\tQuem sopra meu nome?
\n\tRaia o dia
\n\tTem sereno
\n\tO pai ralha
\n\tMeu bem trouxe um perfume?
\n\tO meu amigo secreto
\n\tPõe meu coração a balançar
\n\tPai, o tempo está virando
\n\tPai, me deixa respirar o vento
\n\tVento<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tNem um barco
\n\tNem um peixe
\n\tCai a tarde
\n\tQuem sabe meu nome?
\n\tPaisagem
\n\tNinguém se mexe
\n\tPaira o sol
\n\tMeu bem terá ciúme?
\n\tMeu namorado erradio
\n\tSai de déu em déu a me buscar
\n\tPai, olha que o tempo vira
\n\tPai, me deixa caminhar ao vento
\n\tVento<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\tSe o mar tem o coral
\n\tA estrela, o caramujo
\n\tUm galeão no lodo
\n\tJogada num quintal
\n\tEnxuta, a concha guarda o mar
\n\tNo seu estojo
\n\tAi, meu amor para sempre
\n\tNunca me conceda descansar
\n\tPai, o tempo vai virar
\n\tMeu pai, deixa me carregar o vento
\n\tVento
\n\tVento, vento<\/span><\/span>\n<\/p>\n

\n\t